Poema

Sangre en la infancia

Rayas ensangrentadas

Vestigios en la planta inocente

Son causas de labores tan terribles

Del amo que arranca de la infancia

La vida sin piedad y sin fehaciente.

Ha enraizado la maleza sus tentáculos

El niño llorando cava sus manitas

El barro duro y las filosas piedrecillas

Lastiman las yemas de sus tiernos dedos.

A paso lento el pequeño avanza

Cual caracol se desliza entre la hojarasca

Sus ojitos se cubren por tantas lágrimas

Porque el amo desea productos no sentimientos.

No hay almas que vayan a su encuentro

Aunque el mocoso grite desesperado

Se descalza y camina

Levanta la cabeza y se anima.

Su camisa ya es rojo

Su rostro ya es un lago

Atrás quedó el campo

Allá adelante hay montañas

El niño no está solo

Hay gavilanes y zopilotes.

Lodo le dará  humo le echará

maldiciones pronunciará

la sangre de la infancia.